En perseidas, en vestigio hoy os tengo,
en gran pieza, en sino hoy ofrezco,
en poema, en acordes hoy siento,
ay por la lacrimosa, ay por su movimiento,
ay por su nota y por lo lento,
ay porqué es así y porqué vivo con mesto,
ay porqué toco así y porqué fenezco,
ay compuse tal opus que toco hoy,
en sol menor de la ballade veintitréis,
con un movimiento lento en corcheas de horror
por una obra que dio al fenecer,
que ni suena entre los compases de cantor
y ni respira ya la nota de mi oler,
ni sentir su altísima modulación
cuando oía entre mi anochecer,
solo y solo sentado en la postración
tocando una ballade de entristecer,
porque nadie entenderá mi visión
que hoy entre la noche doy de tañer,
es tan callada y silenciosa
que ni sabréis que estoy recitando,
es una tocada quizá no milagrosa
que me consume en lo entrañado,
por querer expresar mi vidorria
que vivo en compases llorando,
que hasta en el firmamento observo
la luna etre lágrimas,
hasta dioses con pocos risueños
por contemplar a una vorágine tocada,
que no para de sentir en su trino
que da en sus notas de tanta rabia,
aún sigo así en mi corcheas y espinos
en el jardín sin el aroma de gracia,
cuando ahí era toda nota del sino
cuando a la escala más acariciaba,
más al compás hacía vivir un paraíso
cuando en los ósculos mojaba,
y que aún aquí siente su respiro
como en ese jardín que abrazaba,
nota vestida de berilos
cuando a los óculos rutilaba,
soprano en un destino
cuando a la carne adoraba,
pero un Deus dio genocidio
a todas las notas cantadas,
para compungir al mismo
que busca su carne cálida,
por sentir en su noche tal frío
que ni puede sentir otra magia,
donde solo veo astros cuitos
que su luz caen en la montaña,
como fuagces a los vacíos
como de mis notas en la balada,
que tañen como infierno gemido
al estar en un dantesca aria,
que ni sabrá si la próxima obra sea amorío
en esperanza de las tonadas,
si así fuese fuera un río
que intensamente besara,
como a sus ramas y mismo oído
de aquel oasis que yace sin alma,
por estar aquella hoy en lo teñido
de muchas corcheas sin calma,
si así fuese fuera polonesa,
nada mesto en las cantadas,
fuese tan poderosa
que tocara ante su firmamento,
de sus óculos que destella
seguramente en aquel sueño,
mas seguiré en esta pieza
que me consume hasta los huesos,
donde recuerda su naturaleza
cuando en flores era el aliento,
más en la misma era
era todo amor y todo fuego,
así como de un ardor el poema
que ahora llora en el instrumento,
sin poder sentir otra existencia
sin su caricia y su apego,
como entre las mismas corcheas
que suenan de tanto averno,345
y sigo así entre notas que flechan
a mi recóndito sentimiento,
entre notas más que asientan
un vorágine de tormento,
ante su compás de sus semicorcheas
que palpitan a un cielo,
para ver si oye el poema
y siente cada verso,
que doy de tanto tema
sin poder callar en mi instrumento,
si escuchase todo fuera
un aire despertando,
si Dios ayudase a la pieza
recibiría el aire de su reino sacro,
si mandase a la nota que besa
como en el mismo pasado,
hoy renacería a una polonesa
que escribiera en lo apasionado,
pero si sigue así el anatema
no podré componer más el romance,
solo así como las lúgubres corcheas
que suenan de la misma ballade,
por sentir que no es un poeta
que vive ante su nota tan adorable,
que es de una epicúrea condesa
cuando ella cantaba en lo memorable,439
entre acordes de notas suenan
entre mis manos tan agitantes,
entre las mismas teclas
que doy del piano tan desesperante,
sin dejar de latir esas cuerdas
que me consumen en los compases,
entre su misma expédita cadencia
que toco de tanto avance,
sin dejar de latir mi corazón
que va en esas mismas notas,
que van desde esta nación
donde siento frugal aroma,
donde recito en tanta voz
mientras toco mi poca gloria,
si seré o no el triunfador
de sentir a ese aurora,
o sino solo de vivir un temor
que fuera así en la misma mazmorra,
de mi convivir del desamor
que truena entre las notas,
y que caen de tal desesperación
entre las vastas notas,
que vienen de la misma modulación
ante mis ojos en rosas,
sin ser un buen olor
sino mustias en la alcoba,
sin dejar de cantar su resquemor
que soy yo entre las floras,
donde me veo en cada visión
matando en mi desierta hora,
sin sentir en mi piano la introspección
de sus besos, caricias y aroma,
como antes lo era de pasión
más cuando cantaba en la rapsoda.551
donde toco inmersas notas de su cantor
sin poder tener aquella calma,
donde siento mi cuerpo tan solo,
quisiera una llama de magia
que brille en este piano luctuoso,
¿pero dónde ha de llegar,
dónde podré abrazar al silencio?,
¿dónde podré sentir su rozar
si ya tanto es tan ignorado del instrumento?,
será que las notas son ignorar
y dejar que viva en su momento,
sólo que así sea su arrullar
donde arrulla al mismo miedo,
dónde ha de estar
aquella luz que dé un cielo,
dónde puedo ver el romancear
y no este que destruye sin apego,
cómo quisiera a sus ramas besar
y vivir de su poético verso,
oírla de nuevo expresar
aquellos mismos dóciles ecos,
pero hoy me toca solo andar
en una noche de tanto silencio,
así toque tan solo esta obra inmortal
donde no hay ya remedio,
pero que no fenecerá
porqué sé que vendrá un destello,
y así debe ser esa tonalidad
cuando sea polonesa mi sentimiento,
cuando aparezca esa melosidad
ante mi mismo aliento,
y así pueda sentir todo cantar
nuevamente ante mis rocíos tétricos,
que caigan hasta en notas de sollozar
por ser tan doloroso el momento,
de cuánto esperé a eso abrazar
ante mis años de tanto tiempo,
y cuando sea posible todo ese amar
podré saber que Dios es el cielo,
donde las notas serán bondad
por sentir tanta lira de lo estro,
como poeta de las líneas de cantar
cuando cambie la tonalidad del fuego,
y así solo será
por ser tanta euforia sentida de ese anhelo,736
y que siento tantos acordes de tronar
que suenan entre el instrumento,
sin dejar de sonar
por ser tan acabado ya el aliento,
donde soy yo en ese luchar
por esa magia que tanto espero,
que palpita de tanta locura
de tanta evasión de la vida,
sin saber si será holgura
cuando un Dios dé alegría,
o por favor vida o ternura
dame la gran alma bienquista,
prometo ser solo su liturgia
que amará entre la polonesa querida,
no dejaré de cantar a su locura
entre mi noche que tanto me crusifica,
por favor dame la inmensa teúrgia
que en milagro pide mi vida,
en esa magia de mi noche dramaturgia
que he vivido en notas sin sofisma,
donde hierático ha sido mi lucha
así haya habido la misma sima,
donde vi tanto tártaro en la injuria
de ser vos nota del heloacusto,
por la misma vida en carne cruda
cuando os fuiste de mi piano,
y donde el cementerio es locura
por no ver ya el ser amado,
y donde toco vastos acordes con furia
por ser tanto amor desesperado,
y donde termino mi obra en la noche de luna
entre las notas de mi composición llorando,
y que pronto sabré que será la locura
que viví de lo contristado.

 "Termina Chopeen de tocar su obra,
la ballade sucumbe en su agonía,
porque se sintió ignorada en su trova
y no tiene ni una caricia.
 Pero Dios escuchó su rapsoda
y manda a la hermosa condesa,
vive de un romance con su victoria
entre su hermosa y dichosa polonesa,
donde toca en el perfume de su nota
que era ella más que una duquesa,
era una luz que ahora le roza
con tanto amor y tanta belleza,
dodne se consumen entre el piano de notas
por sentir tanto amor que revienta,
y que renace su alma en su vidorria
cuando creía estar muerto en su poema,
ahora se verá el encuentro,
se verá qué pasión fue,
será más que un apasionamiento
cuando se amen en su gran tañer,
donde tocará la opus veintidós
de la polonesa brillante,
plasmando tanto amor
en su conquista de su mismo ser agonizante".