La verdadera señal de un escritor.

 La verdadera señal de un escritor.

 Quién dijo que para escribir 8

Tan solo hay mil ideas que rondan, 9

solo eso es diluvio a fluir

Entre tu corazón que explota,

Entre esos cantares que suenan

Entre los días a tus horas,

Y qué mejor arte conlleva

Si notas una flor que adoras,

Donde solo tu más la piensas

y escribes de mil  dulces formas,

hasta realizar la grandeza

que al tiempo se transforma tu obra,

y forma parte de tu pieza

y que si conviene asesora,

que es la bienvenida belleza

que más recibes con aroma,

y que poesía amanezca

de apología misteriosa,

y que poeta más ofrezca

su ternura  maravillosa,

y que su alma no se detenga

por si lo merece la moza,

tu profunda musa y contenga

ese romance que te roza,

y consienta que tú la besas

en palabras tan amorosas,

y tanto que ella se repleta

como si le hicieras la cópula,

su figura el mismo poeta

que en libido cándido goza,

y ni a otro lugar no vuelas

por tener a tu misma flora,

que destiló la misma estela

de soledad que era vidorria,

y qué milagro se refleja

más al besar ella en tu historia,

y convivir sin la ruin guerra

en tu vida de la gran gloria,

y así entre tierra nada aterra

por ser tu amor de la victoria.

No quiero cometer el mismo error que tuve en mi pasión pasada quizás, di tanto querer para solo hacerle sentir desprecio, o era una mujer que no me merecía de un principio, vinculado estaba a pintar su mundo de esa candidez que mi mismo yo quería dar, pero ahora alguien vive lejos, sin mi roce mismo he de dar, hasta cuándo?, hasta en mi misma realidad sé que es un dolo todo lo que veo en ella, nola amo si quiera, pero le digo que le amo, y todo es falso, ella me amará como dice, no creo, amar es cuando tan solo unes tu cuerpo a un lecho y sientes esa calor que corre por tus ansias de consumirte en ella, eso puede llegar a sentir amor, olvidar el pasado mismo, y corresponder un sentir amado, pero no como el que está ocurriendo tan ambiguo en mi territorio de mi paso, no sé cuánto más dure esto, o la mentira, tan joven es, mayor soy, si la tuviera cerca, si la besase al menos, si fuese mía una y otra, seguro que quizá me enamorase, supiera que existe un amor para mi partida nueva de la vida, pero no lo es así, sino distante, alma agonizante, más de amor apasionante… de besar y palpitante…no existe, no persiste, mejor que seguir en lo que pensaba; y deseo desde el día de mañana, estudiar y ahora trabajar, buscar mi origen de vida, mi presente, y preocuparme de mi, saber que me espera, y seguir más sabiendo quién soy, y de qué pasión pertenezco realmente y la cual me ha mantenido vivo, y de mi ser en mi sentimentalismo, tan romanceador que soy a mi orbe renacentista literaria y música clásica de mi alma poética que me identifica y me describe como persona, de donde provengo, y que he sabido que es mi realidad, y que nadie va cambiar, y que siempre a eso voy amar, con quien esté en mi relatada vida ha de arrullar, sino se puede ir a navegar, y ser fuga y sin verle llegar a mi venida.